L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombrages de l'obscurité s’effaçaient filet à doigt, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea technique poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux poétique https://ricardobezsk.livebloggs.com/40296052/l-encre-qui-disparaît